Мое первое воспоминание

Я стою на но­гах на по­лу, уро­вень мо­их глаз - вро­вень с кра­ем ди­ва­на. На ди­ване си­дит огром­ная, как го­ра, моя ма­ма. Она воз­вы­ша­ет­ся на­до мной, мне вид­ны её огром­ные но­ги, огром­ные ру­ки. Го­ло­ва её, слов­но вер­ши­на этой го­ры.

На ру­ках эта жен­щи­на-го­ра дер­жит кро­хот­но­го, по срав­не­нию с её раз­ме­ра­ми, мла­ден­ца - мо­е­го млад­ше­го бра­та. У нас с ним раз­ни­ца в воз­расте - 3 го­да и 4 ме­ся­ца, зна­чит мне, при­бли­зи­тель­но, три с по­ло­ви­ной.

Ма­ма кор­мит Иго­ря гру­дью. И вдруг от­ни­ма­ет грудь, сжи­ма­ет ее ру­кой - гу­стая струя ма­те­рин­ско­го мо­ло­ка бьёт мне в ли­цо. Мо­ло­ко те­чёт по лбу и ще­кам. Я чув­ствую что оно тёп­лое. Ма­ма сме­ёт­ся. Рас­ка­ты её сме­ха до­но­сят­ся до ме­ня.

Мне по­че­му-то обид­но.

За что обид­но? По­че­му обид­но? Я ещё не знаю. Не знаю, по­то­му что на са­мом де­ле мо­е­му толь­ко что за­дей­ство­ван­но­му эго не нуж­ны ни­ка­кие при­чи­ны и по­во­ды, чтобы оби­жать­ся.

Ви­ди­мо это мо­мент воз­ник­но­ве­ния са­мо­сти, тот са­мый, ко­гда струж­ка за­во­ра­чи­ва­ет­ся во­круг пу­сто­ты и воз­ни­ка­ет ощу­ще­ние, что ты - это что-то и не про­сто что-то, а нечто нема­ло­важ­ное!

В этот мо­мент ещё впе­ре­ди все мои го­ды. Го­ды горь­ких уро­ков, по­терь, опро­мет­чи­вых по­ступ­ков, разо­ча­ро­ва­ний, по­ка под спу­дом на­коп­лен­но­го опы­та не про­клю­нет­ся зер­но-же­ла­ние сде­лать шаг об­рат­но прочь от сво­е­го эго.

В про­сто­ту и лю­бовь.