Две жены риэлтора

Су­пру­га ино­гда за­гля­ды­ва­ет в мой еже­днев­ник, в ко­то­ром ма­ли­но­вые по­ло­сы неот­ме­ня­е­мых встреч гу­сто пе­ре­ме­жа­ют­ся с от­ме­чен­ны­ми крас­ным важ­ны­ми де­ла­ми. Се­го­дня её взгляд и бро­ви не пред­ве­ща­ют ни­че­го уте­ши­тель­но­го:

- Ска­жи мне, до­ро­гой, с ка­ких это пор в тво­ём еже­днев­ни­ке по­яви­лось две же­ны?

- Две же­ны? Я же не сул­тан. По край­ней ме­ре по­ка. Так что у ме­ня толь­ко од­на же­на - это ты.

- А по­че­му то­гда у те­бя есть на­по­ми­на­ния "по­зво­нить жене" зе­ле­но­го цве­та и "по­зво­нить Жене" - с за­глав­ной бук­вы и все­гда крас­но­го, то есть важ­но­го, цве­та?

- Фу­у­у­уу-уу... 

- Что фуу?

- Про­нес­ло. У ме­ня есть аб­со­лют­ное али­би на этот ка­верз­ный во­прос!

- Ну и...?

- Же­ня - это мой ме­не­джер, а же­на - это ты.

- Лад­но, жи­ви.

Две же­ны. Тут од­ну бы на­учить­ся лю­бить как по­ло­же­но - всем серд­цем, всей ду­шой, и всем сво­бод­ным вре­ме­нем, ко­то­ро­го у ри­эл­то­ров веч­но не хва­та­ет. Но, под­ме­че­но, ра­бо­той ри­эл­то­ры по­че­му-то ни­ко­гда не жерт­ву­ют.