Премия Дарвина

На этой немно­го су­ма­шед­шей пла­не­те су­ще­ству­ет та­кая но­ми­на­ция - пре­мия Дар­ви­на, при­суж­да­е­мая за неле­пую смерть. Но ес­ли вду­мать­ся, то сколь­ко в на­шей жиз­ни бы­ва­ло та­ких неле­пых си­ту­а­ций, ко­то­рые мог­ли бы за­кон­чить­ся тра­ги­че­ски. Осо­бен­но в дет­стве.

На­при­мер, мой млад­ший брат од­на­жды про­су­нул го­ло­ву меж­ду пру­тьев спин­ки кро­ва­ти, а вы­су­нуть на­зад уже не смог. Ему и уши от­ги­ба­ли и за пле­чи тя­ну­ли и в лоб пи­ха­ли - он толь­ко орал! До­жда­лись от­ца, тот ру­ка­ми разо­гнул пру­тья, так и оста­лись они на­все­гда - разо­гну­ты­ми...

В дру­гой раз брат, став чуть по­стар­ше за­со­сал бан­ку гу­ба­ми так силь­но, что не смог ото­рвать её от ли­ца. Ко­гда при­шёл па­па и, об­мо­тав тряп­ка­ми го­ло­ву и бан­ку мо­лот­ком раз­бил её - вме­сто губ у бра­та бы­ли огром­ные фио­ле­то­вые вафли, как у шим­пан­зе...

Я од­на­жды, воз­вра­ща­ясь со шко­лы, на­шёл уве­си­стый ме­тал­ли­че­ский швел­лер. За­хо­те­лось его за­ки­нуть ку­да по­даль­ше. Рас­кру­тил его и бро­сил. Швел­лер, уле­тая, крюч­ком свар­ки на сво­ём кон­це по­рвал мне ру­ку так, что при­шлось её за­ши­вать...

В дру­гой раз я за­хо­тел по­смот­реть в ок­но. Встал на под­окон­ник и так, рас­ки­нув ру­ки в ви­де звез­ды, плаш­мя грох­нул­ся на спи­ну на пол. Хо­ро­шо ещё, что не в ок­но! По­ле­жал ми­нут де­сять, по­ка звёз­доч­ки в го­ло­ае пе­ре­ста­ли вспы­хи­вать, встал и даль­ше по­шёл...

А Лю­ба, же­на моя, ко­гда бы­ла ма­лень­кой, спро­си­ла ма­му, мо­жет ли она с зон­ти­ком бла­го­по­луч­но до­ле­теть до зем­ли, ес­ли спрыгнет с бал­ко­на? На что ма­ма, не по­ду­мав, ска­за­ла, что да, смо­жет. Лю­боч­ка, к сча­стью, ре­ши­ла на­чать с ши­фо­нье­ра и свер­зи­лась от­ту­да с гро­хо­том. По­сле че­го зон­тик у неё ото­бра­ли...

На да­че дет­ско­го са­да я ча­сто пе­ре­би­рал­ся через за­бор и убе­гал к близ­ле­жа­щим хол­мам из ко­то­рых тор­ча­ли ка­мен­ные ска­лы. На скло­нах хол­мов рос­ли тол­стен­ные кед­ры - на­сто­я­щие мо­гу­чие си­бир­ских де­ре­вья тол­щи­ной в несколь­ко об­хва­тов с тол­сты­ми вет­ка­ми, по­кры­ты­ми зо­ло­ти­стой че­шуй­ча­той ко­рой. Я за­би­рал­ся на эти де­ре­вья и по­дол­гу си­дел там, лю­бу­ясь от­крыв­шим­ся ви­дом. Од­на­жды ру­ка со­скольз­ну­ла, я со­рвал­ся и по­ле­тел вниз... упал спи­ной на сле­ду­ю­щую вет­ку, но не удер­жав­шись, сно­ва со­рвал­ся и сно­ва упал на сле­ду­ю­щую, как в мульт­филь­мах... аж дух за­хва­ти­ло. Еле до­ко­вы­лял до да­чи...

Од­на­жды мы с дру­гом ре­ши­ли за­брать­ся на эти ска­лы, ко­гда груп­па бы­ла на про­гул­ке. Друг за­стрял на ка­мен­ном кар­ни­зе и не мог слезть и я ге­рой­ски по­лез его вы­ру­чать. Ка­мень, за ко­то­рый я уце­пил­ся, вы­вер­нул­ся из-под ру­ки и, де­лая се­рию фля­ков на­зад, я по­ле­тел вниз, ку­выр­ка­ясь по осы­пи... По­том ле­жал на спине весь ис­ца­ра­пан­ный, слу­шая да­лё­кий, вплы­ва­ю­щий в со­зна­ние вы­со­кий тон­кий, с нот­ка­ми от­ча­я­ния крик бе­гу­щей в на­шу сто­ро­ну вос­пи­та­тель­ни­цы: "Со­ро­оооооокин! Со­ро­ооооокин!..."

Как-то, гу­ляя с од­но­класс­ни­ка­ми по пром­зоне, на­шли в ва­гон­чи­ке боль­шие бу­тыл­ки с про­зрач­ной жид­ко­стью без цве­та и за­па­ха. По­ка до нас до­шло, что это со­ля­ная кис­ло­та, курт­ки и брю­ки по­кры­лись рас­пол­за­ю­щи­ми­ся ды­рамм...

Кар­би­ды... Пи­сто­ны... Бал­лон­чи­ки, бро­шен­ные в го­ря­щий ко­стер... Рас­плав­лен­ный пе­но­пласт, ко­то­рый, слов­но на­палм - ес­ли капнет на ру­ку, то его уже не стрях­нуть, по­ка он не про­жжет в те­бе ды­ру...

Мы со­би­ра­ли пла­сти­ны от ак­ку­му­ля­то­ров и пла­ви­ли сви­нец на ко­страх... Од­на­жды чуть не за­дох­ну­лись на­смерть в га­ра­же, ре­гу­ли­руя кар­бю­ра­тор... Мы усып­ля­ли друг дру­га на­дав­ли­вая ла­до­ня­ми на серд­це...

Как-то я шёл со шко­лы и вдруг мысль: "А что я под этот зе­лё­ный за­бор ни ра­зу не за­гля­нул?" Встал на ко­лен­ки и су­нул под во­ро­та го­ло­ву. А там - со­ба­ка. Как цапнет ме­ня за нос!... Бе­жал со сле­за­ми до са­мо­го до­ма, но пе­ред тем, как вой­ти в подъ­езд, вы­тер их, чтоб ма­ма не вол­но­ва­лась...

В за­по­вед­ни­ке "Стол­бы" я прыг­нул на один даль­ний ка­мень и ни­как не мог ре­шить­ся прыг­нуть на­зад, Ду­мал, что оста­нусь там на­все­гда, вы­пра­ши­вая еду у про­хо­дя­щих ту­ри­стов...

Мы ви­се­ли на спор на ру­ках на пе­ри­лах бал­ко­на 10-го эта­жа... де­ла­ли саль­то с кры­ши двух­эта­жек в огром­ные снеж­ные ку­чи, под ко­то­ры­ми ле­жа­ли бе­тон­ные пли­ты... ели му­хо­мо­ры... мы мно­го че­го де­ла­ли в на­шем дет­стве - на­ши ан­ге­лы-хра­ни­те­ли ни ми­ну­ты не си­де­ли без де­ла - и оста­лись жи­вы.

На­ши де­ти уже так не де­ла­ют и я ни­как не ре­шу для се­бя: хо­ро­шо это, или пло­хо?