Вива Буонапарте!
Когда я бывал в Смоленске у мамы, много времени проводил на крепостных стенах смоленского кремля.
Что я там делал? Читал, сочинял стихи, смотрел вдаль, разглядывал облака, размышлял о жизни...
Места эти - самые героические... Бастион Шеина... Побитые французскими ядрами мощные и величественные крытые башни... Проломы в толстых кирпичных стенах с тремя боевыми ярусами...
Однажды вечером, когда закатное солнце красило в розовый текущие на запад воды Днепра, я гулял взглядом по лесистым холмам на севере и вдруг вечерний воздух, сгустившийся в дрожжащее тёплое марево, разорвал пронзительный громкий и торжественный крик:
- Вива Буонапарте! Вива Буонапарте!*
Крик мгновенно кинул меня на 200 лет назад в прошлое. Я ощутил себя защитником крепости, тело напряглось, в ноздри ворвался запах дыма... Поднявшись с места я выглянул между кирпичных зубцов.
Внизу, на границе кустов и лысого склона, поднимающегося к подножию башни, я увидел три мужских фигуры. Один из них был в форме офицера французской армии. Он отдавал приказы. Двое других кидали в костёр, который они успели развести, ветки, дававшие сильный белый дым, который несло в мою сторону.
Не на шутку заинтересовавшись происходящим, я спустился к ним.
- Ты! Отправляйся в населенный пункт, стучись в дома к местному населению. Нам нужно где-то остановиться на ночлег.
- Ты, найди сухие дрова, эти слишком дымят, и поставь чай, нам нужно отдохнуть - организуем бивуак.
Солдаты нехотя, как и полагается служивым, отправились выполнять задания, а я разговорился с офицером. Он достал кисет, набил табаком и раскурил небольшую трубочку. Понемногу прорисовалась интересная картина.
Сейчас уже не припомню, как звали того парня. Родился и всю сознательную жизнь прожил в небольшом городке. После школы устроился на местный завод. По вечерам, возвращаясь с работы, пил пиво и не понимал, - как он выразился, - кто он и зачем он вообще живёт и коптит это небо.
Однажды ему в руки попалась книжка... о войне 1812 года. Стал от скуки листать её и неожиданно внимание с увлечением стало следить за описаниями битвы, а его душа - сочувствовать написанному.
И вдруг, сказал он, я понял, что я - французский офицер такой-то - он назвал имя, фамилию и номер пехотного батальона. И то, что описывается в книге, я помнил, так как сам был когда-то участником этих событий. Я впервые тогда почувствовал себя живым!
Он стал искать информацию и оказалось, что действительно, существовал и этот полк линейной французской пехоты и этот пехотный корпус и даже в списках нашелся офицер с такими именем и фамилией.
Парень сшил себе камзол с красными манжетами и клапанами по рисункам в книгах, заказал слесарям на заводе саблю с глубоким эфесом и офицерский кортик.
Теперь вечером, вернувшись с работы, он облачался в форму, вынимал из ножен саблю и... становился самим собой. Обретал себя. Но как можно быть собой офицеру французской армии Наполеона в конце ХХ века в провинциальном рабочем посёлке?
Однажды по телевизору показывали реконструкцию Бородинского сражения. И парень этот увидел десятки своих однополчан-французов, идущих в штыковую атаку. Узнав, что реконструкции эти проходят в начале сентября ежегодно, он взял на заводе отпуск за свой счет, одел форму и на перекладных добрался до места.
Теперь он живёт от реконструкции к реконструкции. Договорился на работе, что отпуск ему будут давать каждый год с середины августа до середины сентября. А ребята эти с ним - его знакомые с завода. Их удалось увлечь темой... только вся разница в том, что для них это игра, а для него - жизнь!
-----------------------------------------
*Да здравствует Бонапарт!