Чжуан Цзы и энергичный петербургский риэлтор

С груп­пой зна­ко­мых сто­им на оста­нов­ке. Вдруг под­хо­дит жен­щи­на сред­них лет, оде­тая в про­стой плащ с фио­ле­то­вым от­тен­ком из тех, что все­гда в изоби­лии мож­но недо­ро­го най­ти на при­лав­ках се­конд-хен­дов Пе­тер­бур­га. Её ли­цо, её ка­рие гла­за и вся её невер­баль­ность вы­ра­жа­ют прось­бу о снис­хож­де­нии. Моя внут­рен­няя жа­ба, при ви­де ни­щей по­би­руш­ки уже ре­флек­тор­но встав­шая в бо­е­вую стой­ку, вдруг опус­ка­ет вниз свои зе­лё­ные лап­ки и раз­жи­ма­ет ку­лач­ки и я, при­бли­зив своё ли­цо вплот­ную к ли­цу жен­щи­ны неожи­дан­но для са­мо­го се­бя спра­ши­ваю:

- Что с Ва­ми слу­чи­лось.

Как сле­ду­ет да­лее из её рас­ска­за, она – быв­ший ри­эл­тор и тра­ге­дия её жиз­ни за­клю­ча­ет­ся в том, что од­на­жды её при­гла­си­ли на про­смотр од­ной боль­шой трех­ком­нат­ной квар­ти­ры воз­ле ре­сто­ра­на, на­зва­ние ко­то­ро­го я пло­хо рас­слы­шал, ко­то­рый на­хо­дит­ся на ули­це, на­зва­ние ко­то­рой по­ка­за­лось мне зна­ко­мым. Квар­ти­ра ока­за­лась про­стор­ной ста­лин­кой, рос­кош­но об­став­лен­ной и пре­вра­щен­ной в vip-апар­та­мен­ты. Ко­гда она по­про­си­ла хо­зя­и­на по­смот­реть пра­во­уста­нав­ли­ва­ю­щие до­ку­мен­ты, то в гра­фе «субъ­ект пра­ва» про­чла фа­ми­лию «Бе­рия»…  Во­про­си­тель­ный взгляд, ко­то­рый она при этом бро­си­ла на соб­ствен­ни­ка стал на­ча­лом её лич­ной ка­та­стро­фы и по­сте­пен­но­го опус­ка­ния по сту­пе­ням со­ци­аль­ной лест­ни­цы. Рас­сказ зву­чит убе­ди­тель­но, в го­ло­се нет фаль­ши­вых но­ток и у ме­ня нет ни ма­лей­ших ос­но­ва­ний не до­ве­рять ей. Я опус­каю ру­ку в кар­ман и недол­го по­рыв­шись паль­ца­ми в ме­тал­ли­че­ских день­гах, ре­шаю, что быв­шая кол­ле­га до­стой­на боль­ше­го, пы­та­юсь на ощупь от­ли­чить 50-рубле­вые ку­пю­ры от 500-рублё­вых, бла­го на них на­не­се­ны спе­ци­аль­ные зна­ки…

- Где Вы, го­во­ри­те, на­хо­дит­ся эта квар­ти­ра?

Спра­ши­ваю, и до­стаю свой на­ла­дон­ник, от­кры­ваю кар­ты гугл и ты­каю в по­ле «най­ти адрес», го­то­вый вве­сти на­зва­ние ули­цы и но­мер до­ма, где рас­по­ло­же­на  та са­мая зло­по­луч­ная квар­ти­ра, чтобы впо­след­ствии за­не­сти объ­ект недви­жи­мо­сти в чер­ный «спи­сок квар­тир, недо­пу­сти­мых к по­куп­ке» – есть у нас в агент­стве та­кой, - ви­сит на стен­де - мно­гих на­ших кли­ен­тов он спас от ра­зо­ре­ния.

Со мной – боль­шой ту­ри­сти­че­ский рюк­зак, по­доб­ный то­му, что был у ме­ня за пле­ча­ми, в ту по­ру, ко­гда я за ле­то успе­вал на­кру­тить ав­то­сто­пом 8000 км по до­ро­гам Рос­сии и боль­шая ко­роб­ка, по­став­лен­ная на те­леж­ку. Мы сто­им на оста­нов­ке  - непо­да­лё­ку, на ко­неч­ной, под иво­вым ку­стом, под­све­чен­ным мар­ме­ла­до­во­го цве­та улич­ным фо­на­рём, дрем­лет с от­кры­ты­ми две­ря­ми ста­рый доб­рый пи­тер­ский трам­вай-ра­бо­тя­га; внут­рен­но­сти его све­тят­ся уют­ным жёл­тым све­том. Вда­ли, меж­ду до­мов, по до­но­ся­ще­му­ся гу­лу и дви­же­нию транс­пор­та, чув­ству­ет­ся при­сут­ствие ка­ко­го-то круп­но­го про­спек­та. Я остав­ляю ве­щи на оста­нов­ке и де­лаю несколь­ко ша­гов по на­прав­ле­нию к уг­лу до­ма, в на­деж­де уви­деть хоть ко­го-то, кто под­ска­жет мне, как прой­ти к бли­жай­ше­му мет­ро.

Ни­ко­го. Воз­вра­ща­юсь к сво­им ве­щам. Двое муж­чин, сто­яв­ших непо­да­ле­ку, уже ку­да-то ис­чез­ли, ри­эл­тор с несчаст­ной судь­бой – то­же. Ко­роб­ка с те­леж­кой на ме­сте. Рюк­зак… Где мой рюк­зак!... Неуже­ли те два му­жи­ка успе­ли за та­кое ко­рот­кое вре­мя… и хва­ти­ло же наг­ло­сти… А я-то хо­рош! 

Лад­но, со­жа­леть позд­но. Бро­са­юсь вдо­гон­ку. За­во­ра­чи­ваю за угол – ви­жу бро­шен­ный на ас­фальт па­кет – уже на­ча­ли по­тро­шить рюк­зак, что они мо­гут там най­ти? Не бы­ло ли там до­ку­мен­тов кли­ен­тов – вро­де нет – ве­ду на­пря­жен­ный диа­лог сам с со­бой… - немно­го де­нег, пас­порт, ка­жет­ся… но как я мог, столь ще­пе­тиль­но от­но­ся­щий­ся все­гда к чу­жим, сво­им и во­об­ще лю­бым до­ку­мен­там быть столь бес­печ­ным? На бе­гу вы­во­ра­чи­ваю из-за уг­ла кир­пич­но-мо­но­лит­но­го зда­ния 90-х го­дов по­строй­ки и ви­жу вда­ле­ке, на пес­ча­ном пу­сты­ре, муж­чи­ну в си­ней курт­ке и ря­дом с ним юно­шу в тем­ной одеж­де, скло­нив­ших­ся над, - увы, - уже об­вис­шим и по­лу­пу­стым мо­им рюк­за­ком. 

- Му­жи­ки! –про­но­сит­ся в го­ло­ве, но мысль не пус­ка­ет крик в гор­тань – мож­но спуг­нуть, луч­ше под­бе­жать мол­ча… И, - за­был, си­люсь вспом­нить и не по­лу­ча­ет­ся, - в ка­ком кар­мане рюк­за­ка ле­жит са­мое важ­ное – пас­порт и день­ги… не пом­ню, толь­ко бе­гу изо всех сил – они ме­ня за­ме­ти­ли и вот-вот бро­сят­ся, чув­ствую, ста­рым доб­рым так­ти­че­ским при­ё­мом в две про­ти­во­по­лож­ные сто­ро­ны, и од­но­го из двух уже бу­дет не пой­мать, как опре­де­лить – у ко­го из них пас­порт и день­ги?..  Си­ту­а­ция на­ка­лён­ная! Всё бли­же и бли­же… и вдруг серд­це, а за ним и гу­бы вы­да­ют ско­ро­го­вор­ку:

- По­мо­ги Гос­по­ди по­мо­ги Гос­по­ди по­мо­ги Гос­по­ди по­мо­ги Гос­по­ди…

А что или кто мо­жет ещё те­перь мне по­мочь?..

И вдруг…

Рас­плыв­ши­е­ся ма­ли­но­вые циф­ры 4:19 на чёр­ном ма­то­вом ци­фер­бла­те бу­диль­ни­ка. Я ле­жу в по­сте­ли - за ок­ном мар­ме­ла­до­вый свет улич­но­го фо­на­ря воз­ве­ща­ет на­ча­ло но­во­го ра­бо­че­го дня.

Бог есть! Он от­клик­нул­ся на мою прось­бу и спас ме­ня. Так вот ка­кой го­ря­чей долж­на быть мо­лит­ва, чтоб на неё от­клик­нул­ся Бог!

Ле­жу, улы­ба­юсь и ду­маю: 

- Кто я? Чжу­ан Цзы, ко­то­ро­му при­сни­лось, что он энер­гич­ный пе­тер­бург­ский ри­эл­тор или энер­гич­ный пе­тер­бург­ский ри­эл­тор, ко­то­ро­му при­сни­лось, что он Чжу­ан Цзы?